miércoles, 17 de diciembre de 2008

Safo

Pasó toda su vida en Lesbos, isla griega cercana a la costa de Asia Menor, con la excepción de un corto exilio en Sicilia en el año 593 a. C., motivado por luchas aristocráticas en las que probablemente se encontraba comprometida su familia perteneciente a la oligarquía local.
El espacio en donde enseñaba se conocía como Thíasos. Allí sus discípulos aprendían a recitar poesía, a cantarla, a confeccionar coronas y colgantes de flores, etc. A partir de sus poemas se suele deducir que Safo se enamoraba de sus discípulas y mantenía relaciones con muchas de ellas. Todo esto la ha convertido en un símbolo del amor entre mujeres.
Cuenta la leyenda surgida a partir de algún fragmento de la propia poetisa en el que hace mención de Faón, un hombre bello del que se enamoró la propia diosa Afrodita según el mito, que se suicidó desde la roca de Léucade lanzándose al mar cuando su amor por Faón no se vio correspondido. Esta piedra era usada por los enamorados para suicidarse. El tema fue retomado por el poeta latino Ovidio, que lo popularizó. Fue especialmente referida por pintores del s. XIX que reflejan una visión romántica de Safo con el pelo largo, apoyada en la roca.
   LIBRO I
Inmortal Afrodita de colorido trono,
hija de Zeus, artificiosa, te suplico
que no sometas a infortunios ni dolores,
oh Soberana, mi corazón.

Y ven, como otras veces
que abandonaste la casa de tu padre
cuando a lo lejos mi voz oías,
luego que tu dorada

carroza preparabas: te conducían hermosas
ágiles aves cruzando la tierra oscura,
batiendo fuertemente sus alas en medio
de los cielos y del éter.

De inmediato llegaban. Y tú, dichosa, con tu rostro inmortal sonriendo,
preguntabas con qué sentimiento ahora sufría,
la causa porque te invocaba,

qué anhelaba por sobre todo
mi enloquecido ser: "¿A quién deseas ahora
que mi persuasión atraiga hacia tu amor? ¿Quién,
oh, Safo, te atormenta?

Haré que pronto te siga, si te huye;
que si tus regalos rechaza, él te los ofrezca,
y que de inmediato te ame, si no ama,
aunque no lo desee".
                    2
Me parece que igual a los dioses
aquel hombre es, el que sentado
frente a ti, a tu lado, tu dulce
voz escucha

y tu amorosa risa. En cambio,
en mi pecho el corazón se estremece.
Apenas te miro,
la voz no viene más a mí,

la lengua se me inmoviliza, un delicado
incendio corre bajo mi piel,
no ven ya mis ojos
y zumban mis oídos,

el sudor me cubre, un temblor
se apodera de todo mi cuerpo y tan pálida
como la hierba no muy lejana de la muerte
me parece estar. . .

Pero todo debe soportarse si así es
                       3 
Alrededor de la hermosa luna
los astros ocultan sus brillantes cuerpos,
cuando más que todos alumbra,
llena, sobre la tierra oscura.
4
. . .alrededor el agua
fresca. . . murmura en las ramas
de los manzanos, y del follaje que tiembla
se desliza un suave sueño.


Safo ha adquirido el nombre de la décima musa por su resonancia e importancia dentro del mundo de la poesía. De su producción literaria son pocos los fragmentos que se han podido rescatar, entre ellos, el Himno en honor a Afrodita y algunas estrofas de otras odas, como por ejemplo: A la Amada.

Himno en honor a Afrodita

¡Oh, tú en cien tronos Afrodita reina,
Hija de Zeus, inmortal, dolosa:
No me acongojes con pesar y tedio
Ruégote, Cripria!
Antes acude como en otros días,
Mi voz oyendo y mi encendido ruego;
Por mi dejaste la del padre Jove
Alta morada.
El áureo carro que veloces llevan
Lindos gorriones, sacudiendo el ala,
Al negro suelo, desde el éter puro
Raudo bajaba.
Y tú ¡Oh, dichosa! en tu inmortal semblante
Te sonreías: ¿Para qué me llamas?
¿Cuál es tu anhelo? ¿Qué padeces hora?
-me preguntabas-
¿Arde de nuevo el corazón inquieto?
¿A quién pretendes enredar en suave
Lazo de amores? ¿Quién tu red evita,
Mísera Safo?
Que si te huye, tornará a tus brazos,
Y más propicio ofreceráte dones,
Y cuando esquives el ardiente beso,
Querrá besarte.
Ven, pues, ¡Oh diosa! y mis anhelos cumple,
Liberta el alma de su dura pena;
Cual protectora, en la batalla lidia
Siempre a mi lado.

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sábado, 6 de diciembre de 2008

Edgar Allan Poe [1809-1849]

Poeta, novelista y ensayista norteamericano nacido en Boston en 1809.Huérfano desde pequeño, fue adoptado por un rico comerciante de quien heredó el apellido Allan. Durante cinco años vivió con sus padres en Inglaterra donde fue internado en un colegio privado. A partir de 1820, de regreso a Estados Unidos, su carácter melancólico y rebelde, sumado a la afición por el alcohol, se convirtieron en un obstáculo para que sus padres adoptivos pudieran facilitarle el complemento a la educación que deseaban para él.En 1831, ante la ruptura total con sus padres, se trasladó definitivamente a Baltimore donde publicó "Poemas", seguido de su primer triunfo como escritor, "Manuscrito encontrado en una botella".Entre sus poemas más famosos figuran "Leonore" en 1831,"El cuervo" en 1845, "Annabel Lee" en 1849 y "Las campanas" en 1849. Su mayor producción literaria está contenida en numerosos cuentos y novelas de corte policiaco que lo llevaron a la fama.Falleció en Baltimore en octubre de 1849.

¿Deseas que te amen?

¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.

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sábado, 29 de noviembre de 2008

Florbela Espanca [1894- 1930]

Nació en Vila Viçosa villa portuguesa, en el Distrito de Évora, en 1894 y se suicidó en 1930.No es tan conocida como Pessoa o Torga pero a nadie le pasa desapercibida una vez que la lee. Espanca pertenece a ese grupo de mujeres heridas por el dolor, la soledad y la desesperación:Delmira Agustini, Alfonsina Storni, Rosalía de Castro, Anne Sexton, Silvia Plath o Alejandra Pizarnik, cuyas existencias fueron un combate constante contra las circunstancias adversas que les rodearon y contra sus propios fantasmas. Las semejanzas, de partida, entre Rosalía de Castro y Florbela Espanca son curiosas: a ambas tardó en reconocerlas su propia madre; la de Florbela Espanca trabajaba de asistenta en la casa de su padre, Joao Maria Espanca, un personaje de rango, era fotógrafo, pintor y pionero de la cinematografía en Portugal, y la esposa de éste figuró como su madrina. Florbela estudió pintura, música, fue una gran lectora y con sólo ocho años compuso su primer soneto, que iba a ser su modalidad preferida. Tuvo una vida presidida por la insatisfacción y el amor: se casó tres veces y, salvo en los momentos iniciales del fervor, siempre se sintió desgraciada. Padeció numerosas enfermedades, varios abortos que acentuaron su sentido melancólico y, en medio de las vanguardias (y de la obra de Mario de Sa-Carneiro, Pessoa, Teixeira de Pascoaes, etc.), eligió un camino personal, solitario: la lírica amorosa, en cierto modo intemporal, intensa, ardiente, de una sensualidad tangible, que acabó desplazándose del paisaje y de la cosmovisión hacia el placer, la carne y la entrega.
En 1919 año en el que publica Livro de Mágoas Florbela comienza a presentar síntomas serios de desequilibrio mental.

LIVRO DE MÁGOAS

Florbela Espanca

Este livro ...

Este livro é de mágoas. Desgraçados
Que no mundo passais, chorai ao lê-lo!
Somente a vossa dor de Torturados
Pode, talvez, senti-lo ... e compreendê-lo.
Este livro é para vós. Abençoados
Os que o sentirem , sem ser bom nem belo!
Bíblia de tristes ... Ó Desventurados,
Que a vossa imensa dor se acalme ao vê-lo!
Livro de Mágoas ... Dores ... Ansiedades!
Livro de Sombras ... Névoas e Saudades!
Vai pelo mundo ... (Trouxe-o no meu seio ...)
Irmãos na Dor, os olhos rasos de água,
Chorai comigo a minha imensa mágoa,
Lendo o meu livro só de mágoas cheio! ...

Vaidade

Sonho que sou a Poetisa eleita,
Aquela que diz tudo e tudo sabe,
Que tem a inspiração pura e perfeita,
Que reúne num verso a imensidade!
Sonho que um verso meu tem claridade
Para encher todo o mundo! E que deleita
Mesmo aqueles que morrem de saudade!
Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!
Sonho que sou Alguém cá neste mundo...
Aquela de saber vasto e profundo,
Aos pés de quem a Terra anda curvada!
E quando mais no céu eu vou sonhando,
E quando mais no alto ando voando,
Acordo do meu sonho ... E não sou nada!...


Eu

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada ... a dolorida ...
Sombra de névoa ténue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...
Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...
Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!

Castela da tristeza

Altiva e couraçada de desdém,
Vivo sozinha em meu castelo: a Dor!
Passa por ele a luz de todo o amor...
E nunca em meu castelo entrou alguém!
Castelã da Tristeza, vês? ... A quem?...
– E o meu olhar é interrogador –
Perscruto, ao longe, as sombras do sol-pôr...
Chora o silêncio ... nada ... ninguém vem ...
Castelã da Tristeza, porque choras
Lendo, toda de branco, um livro de horas,
À sombra rendilhada dos vitrais?...
À noite, debruçada, plas ameias,
Porque rezas baixinho?... Porque anseias?...
Que sonho afagam tuas mãos reais? ...

Tortura

Tirar dentro do peito a Emoção,
A lúcida Verdade, o Sentimento!
– E ser, depois de vir do coração,
Um punhado de cinza esparso ao vento!...
Sonhar um verso de alto pensamento,
E puro como um ritmo de oração!
– E ser, depois de vir do coração,
O pó, o nada, o sonho dum momento...
São assim ocos, rudes, os meus versos:
Rimas perdidas, vendavais dispersos,
Com que eu iludo os outros, com que minto!
Quem me dera encontrar o verso puro,
O verso altivo e forte, estranho e duro,
Que dissesse, a chorar, isto que sinto!!

Lágrimas ocultas

Se me ponho a cismar em outras eras
Em que ri e cantei, em que era querida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi numa outra vida...
E a minha triste boca dolorida,
Que dantes tinha o rir das primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!
E fico, pensativa, olhando o vago...
Toma a brandura plácida dum lago
O meu rosto de monja de marfim...
E as lágrimas que choro, branca e calma,
Ninguém as vê brotar dentro da alma!
Ninguém as vê cair dentro de mim!


Torre de névoa

Subi ao alto, à minha Torre esguia,
Feita de fumo, névoas e luar,
E pus-me, comovida, a conversar
Com os poetas mortos, todo o dia.
Contei-lhes os meus sonhos, a alegria
Dos versos que são meus, do meu sonhar,
E todos os poetas, a chorar,
Responderam-me então: “Que fantasia,
Criança doida e crente! Nós também
Tivemos ilusões, como ninguém,
E tudo nos fugiu, tudo morreu!...”
Calaram-se os poetas, tristemente...
E é desde então que eu choro amargamente
Na minha Torre esguia junto ao céu!...

A minha dor

À você
A minha Dor é um convento ideal
Cheio de claustros, sombras, arcarias,
Aonde a pedra em convulsões sombrias
Tem linhas dum requinte escultural.
Os sinos têm dobres de agonias
Ao gemer, comovidos, o seu mal...
E todos têm sons de funeral
Ao bater horas, no correr dos dias...
A minha Dor é um convento. Há lírios
Dum roxo macerado de martírios,
Tão belos como nunca os viu alguém!
Nesse triste convento aonde eu moro,
Noites e dias rezo e grito e choro,
E ninguém ouve... ninguém vê... ninguém...

Dizeres íntimos

É tão triste morrer na minha idade!
E vou ver os meus olhos, penitentes
Vestidinhos de roxo, como crentes
Do soturno convento da Saudade!
E logo vou olhar (com que ansiedade!...)
As minhas mãos esguias, languescentes,
De brancos dedos, uns bebês doentes
Que hão-de morrer em plena mocidade!
E ser-se novo é ter-se o Paraíso,
É ter-se a estrada larga, ao sol, florida,
Aonde tudo é luz e graça e riso!
E os meus vinte e três anos ... (Sou tão nova!)
Dizem baixinho a rir: “Que linda a vida!...”
Responde a minha Dor: “Que linda a cova!”

As minhas ilusões

Hora sagrada dum entardecer
De Outono, à beira-mar, cor de safira,
Soa no ar uma invisível lira...
O sol é um doente a enlanguescer...
A vaga estende os braços a suster,
Numa dor de revolta cheia de ira,
A doirada cabeça que delira
Num último suspiro, a estremecer!
O sol morreu... e veste luto o mar...
E eu vejo a urna de oiro, a balouçar,
À flor das ondas, num lençol de espuma.
As minhas Ilusões, doce tesoiro,
Também as vi levar em urna de oiro,
No mar da Vida, assim... uma por uma...


Neurastenia

Sinto hoje a alma cheia de tristeza!
Um sino dobra em mim Ave-Maria!
Lá fora, a chuva, brancas mãos esguias,
Faz na vidraça rendas de Veneza...
O vento desgrenhado chora e reza
Por alma dos que estão nas agonias!
E flocos de neve, aves brancas, frias,
Batem as asas pela Natureza...
Chuva ... tenho tristeza! Mas porquê?!
Vento ... tenho saudades! Mas de quê?!
Ó neve que destino triste o nosso!
Ó chuva! Ó vento! Ó neve! Que tortura!
Gritem ao mundo inteiro esta amargura,
Digam isto que sinto que eu não posso!!...

Pequenina

À Maria Helena Falcão Risques

És pequenina e ris ... A boca breve
É um pequeno idílio cor-de-rosa ...
Haste de lírio frágil e mimosa!
Cofre de beijos feito sonho e neve!
Doce quimera que a nossa alma deve
Ao Céu que assim te faz tão graciosa!
Que nesta vida amarga e tormentosa
Te fez nascer como um perfume leve!
O ver o teu olhar faz bem à gente...
E cheira e sabe, a nossa boca, a flores
Quando o teu nome diz, suavemente ...
Pequenina que a Mãe de Deus sonhou,
Que ela afaste de ti aquelas dores
Que fizeram de mim isto que sou!

A maior tortura

A um grande poeta de Portugal!
Na vida, para mim, não há deleite.
Ando a chorar convulsa noite e dia ...
E não tenho uma sombra fugidia
Onde poise a cabeça, onde me deite!
E nem flor de lilás tenho que enfeite
A minha atroz, imensa nostalgia! ...
A minha pobre Mãe tão branca e fria
Deu-me a beber a Mágoa no seu leite!
Poeta, eu sou um cardo desprezado,
A urze que se pisa sob os pés.
Sou, como tu, um riso desgraçado!
Mas a minha tortura inda é maior:
Não ser poeta assim como tu és
Para gritar num verso a minha Dor! ...

A flor do sonho

A Flor do Sonho, alvíssima, divina,
Miraculosamente abriu em mim,
Como se uma magnólia de cetim
Fosse florir num muro todo em ruína.
Pende em meu seio a haste branda e fina
E não posso entender como é que, enfim,
Essa tão rara flor abriu assim! ...
Milagre ... fantasia ... ou, talvez, sina ...
Ó Flor que em mim nasceste sem abrolhos,
Que tem que sejam tristes os meus olhos
Se eles são tristes pelo amor de ti?! ...
Desde que em mim nasceste em noite calma,
Voou ao longe a asa da minha’alma
E nunca, nunca mais eu me entendi ...

Noite de saudade

A Noite vem poisando devagar
Sobre a Terra, que inunda de amargura ...
E nem sequer a bênção do luar
A quis tornar divinamente pura ...
Ninguém vem atrás dela a acompanhar
A sua dor que é cheia de tortura ...
E eu oiço a Noite imensa soluçar!
E eu oiço soluçar a Noite escura!
Por que és assim tão escura, assim tão triste?!
É que, talvez, ó Noite, em ti existe
Uma Saudade igual à que eu contenho!
Saudade que eu sei donde me vem ...
Talvez de ti, ó Noite! ... Ou de ninguém! ...
Que eu nunca sei quem sou, nem o que tenho!!


Angústia

Tortura do pensar! Triste lamento!
Quem nos dera calar a tua voz!
Quem nos dera cá dentro, muito a sós,
Estrangular a hidra num momento!
E não se quer pensar! ... e o pensamento
Sempre a morder-nos bem, dentro de nós ...
Querer apagar no céu – ó sonho atroz! –
O brilho duma estrela, com o vento! ...
E não se apaga, não ... nada se apaga!
Vem sempre rastejando como a vaga ...
Vem sempre perguntando: “O que te resta? ...”
Ah! não ser mais que o vago, o infinito!
Ser pedaço de gelo, ser granito,
Ser rugido de tigre na floresta!


Amiga

Deixa-me ser a tua amiga, Amor,
A tua amiga só, já que não queres
Que pelo teu amor seja a melhor,
A mais triste de todas as mulheres.
Que só, de ti, me venha mágoa e dor
O que me importa a mim?! O que quiseres
É sempre um sonho bom! Seja o que for,
Bendito sejas tu por mo dizeres!
Beija-me as mãos, Amor, devagarinho ...
Como se os dois nascêssemos irmãos,
Aves cantando, ao sol, no mesmo ninho ...
Beija-mas bem! ... Que fantasia louca
Guardar assim, fechados, nestas mãos
Os beijos que sonhei prà minha boca! ...


Desejos vãos

Eu queria ser o Mar de altivo porte
Que ri e canta, a vastidão imensa!
Eu queria ser a Pedra que não pensa,
A pedra do caminho, rude e forte!
Eu queria ser o Sol, a luz imensa,
O bem do que é humilde e não tem sorte!
Eu queria ser a árvore tosca e densa
Que ri do mundo vão e até a morte!
Mas o Mar também chora de tristeza ...
As árvores também, como quem reza,
Abrem, aos Céus, os braços, como um crente!
E o Sol altivo e forte, ao fim de um dia,
Tem lágrimas de sangue na agonia!
E as Pedras ... essas ... pisa-as toda a gente! ...


Pior velhice

Sou velha e triste. Nunca o alvorecer
Dum riso são andou na minha boca!
Gritando que me acudam, em voz rouca,
Eu, náufraga da Vida, ando a morrer!
A Vida, que ao nascer, enfeita e touca
De alvas rosas a fronte da mulher,
Na minha fronte mística de louca
Martírios só poisou a emurchecer!
E dizem que sou nova ... A mocidade
Estará só, então, na nossa idade,
Ou está em nós e em nosso peito mora?!
Tenho a pior velhice, a que é mais triste,
Aquela onde nem sequer existe
Lembrança de ter sido nova ... outrora ...


A um livro

No silêncio de cinzas do meu Ser
Agita-se uma sombra de cipreste,
Sombra roubada ao livro que ando a ler,
A esse livro de mágoas que me deste.
Estranho livro aquele que escreveste,
Artista da saudade e do sofrer!
Estranho livro aquele em que puseste
Tudo o que eu sinto, sem poder dizer!
Leio-o, e folheio, assim, toda a minh’alma!
O livro que me deste é meu, e salma
As orações que choro e rio e canto! ...
Poeta igual a mim, ai que me dera
Dizer o que tu dizes! ... Quem soubera
Velar a minha Dor desse teu manto! ...


Alma perdida

Toda esta noite o rouxinol chorou,
Gemeu, rezou, gritou perdidamente!
Alma de rouxinol, alma da gente,
Tu és, talvez, alguém que se finou!
Tu és, talvez, um sonho que passou,
Que se fundiu na Dor, suavemente ...
Talvez sejas a alma, a alma doente
Dalguém que quis amar e nunca amou!
Toda a noite choraste ... e eu chorei
Talvez porque, ao ouvir-te, adivinhei
Que ninguém é mais triste do que nós!
Contaste tanta coisa à noite calma,
Que eu pensei que tu eras a minh’alma
Que chorasse perdida em tua voz! ...


De joelhos

“Bendita seja a Mãe que te gerou.”
Bendito o leite que te fez crescer
Bendito o berço aonde te embalou
A tua ama, pra te adormecer!
Bendita essa canção que acalentou
Da tua vida o doce alvorecer ...
Bendita seja a Lua, que inundou
De luz, a Terra, só para te ver ...
Benditos sejam todos que te amarem,
As que em volta de ti ajoelharem
Numa grande paixão fervente e louca!
E se mais que eu, um dia, te quiser
Alguém, bendita seja essa Mulher,
Bendito seja o beijo dessa boca!!


Languidez

Tardes da minha terra, doce encanto,
Tardes duma pureza de açucenas,
Tardes de sonho, as tardes de novenas,
Tardes de Portugal, as tardes de Anto,
Como eu vos quero e amo! Tanto! Tanto!
Horas benditas, leves como penas,
Horas de fumo e cinza, horas serenas,
Minhas horas de dor em que eu sou santo!
Fecho as pálpebras roxas, quase pretas,
Que poisam sobre duas violetas,
Asas leves cansadas de voar ...
E a minha boca tem uns beijos mudos ...
E as minhas mãos, uns pálidos veludos,
Traçam gestos de sonho pelo ar ...


Para quê?!

Tudo é vaidade neste mundo vão ...
Tudo é tristeza, tudo é pó, é nada!
E mal desponta em nós a madrugada,
Vem logo a noite encher o coração!
Até o amor nos mente, essa canção
Que o nosso peito ri à gargalhada,
Flor que é nascida e logo desfolhada,
Pétalas que se pisam pelo chão! ...
Beijos de amor! Pra quê?! ... Tristes vaidades!
Sonhos que logo são realidades,
Que nos deixam a alma como morta!
Só neles acredita quem é louca!
Beijos de amor que vão de boca em boca,
Como pobres que vão de porta em porta! ...


Ao vento

O vento passa a rir, torna a passar,
Em gargalhadas ásperas de demente;
E esta minh’alma trágica e doente
Não sabe se há-de rir, se há-de chorar!
Vento de voz tristonha, voz plangente,
Vento que ris de mim sempre a troçar,
Vento que ris do mundo e do amor,
A tua voz tortura toda a gente! ...
Vale-te mais chorar, meu pobre amigo!
Desabafa essa dor a sós comigo,
E não rias assim ! ... Ó vento, chora!
Que eu bem conheço, amigo, esse fadário
Do nosso peito ser como um Calvário,
e a gente andar a rir pla vida fora!! ...


Tédio

Passo pálida e triste. Oiço dizer:
“Que branca que ela é! Parece morta!”
e eu que vou sonhando, vaga, absorta,
não tenho um gesto, ou um olhar sequer ...
Que diga o mundo e a gente o que quiser!
– O que é que isso me faz? O que me importa? ...
O frio que trago dentro gela e corta
Tudo que é sonho e graça na mulher!
O que é que me importa?! Essa tristeza
É menos dor intensa que frieza,
É um tédio profundo de viver!
E é tudo sempre o mesmo, eternamente ...
O mesmo lago plácido, dormente ...
E os dias, sempre os mesmos, a correr ...


A minha tragédia

Tenho ódio à luz e raiva à claridade
Do sol, alegre, quente, na subida.
Parece que a minh’alma é perseguida
Por um carrasco cheio de maldade!
Ó minha vã, inútil mocidade,
Trazes-me embriagada, entontecida! ...
Duns beijos que me deste noutra vida,
Trago em meus lábios roxos, a saudade! ...
Eu não gosto do sol, eu tenho medo
Que me leiam nos olhos o segredo
De não amar ninguém, de ser assim!
Gosto da Noite imensa, triste, preta,
Como esta estranha e doida borboleta
Que eu sinto sempre a voltejar em mim! ...


Sem remédio

Aqueles que me têm muito amor
Não sabem o que sinto e o que sou ...
Não sabem que passou, um dia, a Dor
À minha porta e, nesse dia, entrou.
E é desde então que eu sinto este pavor,
Este frio que anda em mim, e que gelou
O que de bom me deu Nosso Senhor!
Se eu nem sei por onde ando e onde vou!!
Sinto os passos da Dor, essa cadência
Que é já tortura infinda, que é demência!
Que é já vontade doida de gritar!
E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio,
A mesma angústia funda, sem remédio,
Andando atrás de mim, sem me largar!


Mais triste

É triste, diz a gente, a vastidão
Do mar imenso! E aquela voz fatal
Com que ele fala, agita o nosso mal!
E a Noite é triste como a Extrema-Unção!
É triste e dilacera o coração
Um poente do nosso Portugal!
E não vêem que eu sou ... eu ... afinal,
A coisa mais magoada das que são?! ...
Poentes de agonia trago-os eu
Dentro de mim e tudo quanto é meu
É um triste poente de amargura!
E a vastidão do Mar, toda essa água
Trago-a dentro de mim num mar de Mágoa!
E a noite sou eu própria! A Noite escura!!


Velhinha

Se os que me viram já cheia de graça
Olharem bem de frente em mim,
Talvez, cheios de dor, digam assim:
“Já ela é velha! Como o tempo passa! ...”
Não sei rir e cantar por mais que faça!
Ó minhas mãos talhadas em marfim,
Deixem esse fio de oiro que esvoaça!
Deixem correr a vida até o fim!
Tenho vinte e três anos! Sou velhinha!
Tenho cabelos brancos e sou crente ...
Já murmuro orações ... falo sozinha ...
E o bando cor-de-rosa dos carinhos
Que tu me fazes, olho-os indulgente,
Como se fosse um bando de netinhos ...


Em busca do amor

O meu Destino disse-me a chorar:
“Pela estrada da Vida vai andando,
E, aos que vires passar, interrogando
Acerca do Amor, que hás-de encontrar.”
Fui pela estrada a rir e a cantar,
As contas do meu sonho desfilando ...
E noite e dia, à chuva e ao luar,
Fui sempre caminhando e perguntando ...
Mesmo a um velho eu perguntei: “Velhinho,
Viste o Amor acaso em teu caminho?”
E o velho estremeceu ... olhou ... e riu ...
Agora pela estrada, já cansados,
Voltam todos pra trás desanimados ...
E eu paro a murmurar: “Ninguém o viu! ...”


Impossível

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
“Parece Sexta-Feira de Paixão.
Sempre a cismar, cismar de olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe ...
O que é que tem?! Tão nova e sempre triste!
Faça por estar contente! Pois então?! ...”
Quando se sofre, o que se diz é vão ...
Meu coração, tudo, calado, ouviste ...
Os meus males ninguém mos adivinha ...
A minha Dor não fala, anda sozinha ...
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera! ...
Os males de Anto toda a gente os sabe!
Os meus ... ninguém ... A minha Dor não cabe
Nos cem milhões de versos que eu fizera! ...

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viernes, 18 de julio de 2008

Reinaldo Arenas [1943 -1990]


Reinaldo Arenas nace en 1943 en una provincia de Oriente, al norte de Holguín y sur de Gíbara, en Cuba. Cuando se encontraba gravemente enfermo de Sida escribió Antes que anochezca este testimonio estremecedor y lúcido de su vida, que concluyó justo pocos días antes de suicidarse en Nueva York en 1990. Yo os hablo de la película protagonizada por Javier Bardem y que fue nombrada como la mejor del año por el American Film Institute y fue, incluso, nominado a los Oscar de la Academia por su magnífica interpretación de Reinaldo Arenas.
Antes que anochezca resalta tres etapas sobresalientes en su vida que podríamos resumir así: el romanticismo en su niñez que es exaltado con un lenguaje poético y que contrasta con el realismo que emplea al redactar su otras dos etapas que son: la persecución y represión que padeció durante el régimen de Castro y la enfermedad y después la muerte acaecida durante su exilio en Nueva York.

Yo Soy
Yo soy, ese niño de cara redonda y sucia
que en cada esquina los molesta con su:
“¿me da usted un peso?”
Yo soy, ese niño de cara sucia
sin duda inoportuno
que de lejos contempla los carruajes
donde otros niños meten risas
y saltos considerables

Yo soy, ese niño desagradable
sin duda inoportuno
de cara redonda y sucia
que ante los grandes faroles
o bajo las grandes damas tan bien iluminadas
o ante las niñas que parecen levitar
proyecta un insulto de su cara redonda y sucia

Yo soy, ese airado y solo niño de siempre
que os lanza el insulto del airado niño de siempre
y os advierte:

Si hipócritamente me acariciáis la cabeza
aprovecharé la ocasión para levantaros la cartera

Yo soy ese niño de siempre
ante el panorama del inminente espanto,
de la inminente lepra, del inminente piojo
del delito o del crimen inminentes

Yo soy ese niño repulsivo
que improvisa una cama con cartones viejos
y espera, seguro, que venga usted a hacerle compañía.

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lunes, 30 de junio de 2008

Amaral

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jueves, 26 de junio de 2008

Bertol Brecht [1898 - 1956]

El pasado domingo estuve viendo la película "La vida de los otros" y entre todo lo que pasa en ella, que no tiene desperdicio, aparecía este magnífico poema de Bertol Brecht.

En la película Gerd Wiesler (Ulrich Mühe) es un capitán de la policía política de la RDA, la Stasi. 100.000 agentes y 300.000 informantes vigilan cada día la vida de sus compatriotas. En 1984 le encargan que espíe al escritor Georg Dreyman (Sebastian Koch) y la popular actriz Christa-Maria Sieland (Martina Gedeck). Su vida va a cambiar a partir de entonces.El capitán Gerd Wiesler es un oficial extremadamente competente de la Stasi, la todopoderosa policía secreta del régimen comunista de la antigua República Democrática Alemana.

Fue un día del azul septiembre

Fue un día del azul septiembre cuando,
bajo la sombra de un ciruelo joven,
tuve a mi pálido amor entre los brazos,
como se tiene a un sueño calmo y dulce.
Y en el hermoso cielo de verano,
sobre nosotros, contemplé una nube.
Era una nube altísima, muy blanca.

Cuando volví a mirarla, ya no estaba.
Pasaron, desde entonces, muchas lunas
navegando despacio por el cielo.
A los ciruelos les llegó la tala.
Me preguntas: «¿Qué fue de aquel amor?»
Debo decirte que ya no lo recuerdo,
y, sin embargo, entiendo lo que dices.
Pero ya no me acuerdo de su cara
y sólo sé que, un día, la besé.

Y hasta el beso lo habría ya olvidado
de no haber sido por aquella nube.
No la he olvidado. No la olvidaré:
era muy blanca y alta, y descendía.

Acaso aún florezcan los ciruelos
y mi amor tenga ahora siete hijos.
Pero la nube sólo floreció un instante:
cuando volví a mirar, ya se había hecho viento.

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lunes, 2 de junio de 2008

Poesía

Citas sobre poesía: Revista Alhucema nº 19.

La poesía es amor que medita.
Aimée G. Bolaños

La imaginación es más importante que los conocimientos.
Albert Einstein
La poesía, asombrando a los hombres, es la fuente de la filosofía.
Alberto Magno
El verdadero ingenio es la Naturaleza hermosamente vestida. Lo que fue pensado muchas veces, pero nunca tan bien expresado.
Alexander Pope
Los libros son, entre mis consejeros, los que más me agradan, porque ni el temor ni la ambición les impiden decirme lo que debo hacer.
Alfonso II de Aragón

La poesía es el más dulce de los pesares.
Alfred de Musset
Cambiar la vida dijo Rimbaud, transformar el mundo exigió Marx. Para los surrealistas estas dos consignas son una sola.
André Bretón
El arte hace los versos, pero sólo el corazón es poeta.
Andrea Chénier

Escribir para comer, ni es escribir ni es comer.
Anónimo
Quise realizar mi poesía en la vida.
Antonin Artaud
La poesía existe porque sabemos que vamos a morir.
Antonio Gamoneda

La poesía es palabra en el tiempo, opuesta al pensamiento lógico (pensamiento lógico=palabra fuera del tiempo).
Antonio Machado

La poesía es más filosófica y más elevada que la Historia, ya que la Poesía narra con preferencia lo universal, y la Historia lo articular.
Aristóteles

Si no fuese por la muerte nunca habría poesía en la vida.
Arturo Graf
Es el estilo natural como el pan, que nunca enfada.
Baltasar Gracián
El conocimiento de la vida psíquica consciente tiene su clave en la región del inconsciente.
C.G. Carus
La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.

Carmen Conde
El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre.
Cervantes
Es tan fácil ser poeta y tan difícil ser un hombre…
Charles Bukowski
No conviene que, en una obra, la ironía sea continua: deja de sorprender.
Charles-Louis de Sécondat
Aquiles sólo existe por Homero. Suprimid de este mundo el arte de escribir; es probable que suprimáis la gloria.
Chateaubriand
La virtualidad del poema consiste en producir en el lector una conmoción de elementos de conciencia profunda igual o semejante a la que fue el punto de partida de la creación.
Dámaso Alonso
La poesía es el sudor de la perfección pero que debe parecer fresca como las gotas de lluvia sobre la frente de la estatua, combina lo natural y lo marmóreo.
Derek Walcott
Lea los poemas que le gusten. No le preocupe el que sean "importantes" o perdurables. Después de todo, ¿qué importa lo que la poesía es? Si quiere una definición de poesía, diga: "Poesía es lo que me hace reír o llorar o bostezar, lo que hace vibrar las uñas de mis pies, lo que me hace desear hacer esto, aquello o nada. Dylan Thomas
La música, cuando va acompañada de una idea placentera, es poesía.
Edgar Allan Poe
La poesía es el arte de materializar sombras y de dar existencia a la nada.
Edmund Burke
El poeta tiene el don de idear y expresar lo que los demás presienten pero no pueden decir.
Eduardo Marquina
El que escribe en prosa edifica su templo a la Fama con desechos. El que escribe en verso edifica con granito.
Edward George Bulwer-Lytton

La poesía es la pintura que se mueve y la música que piensa.
Émile Deschamps
La prosa puede responder preguntas. La poesía hace preguntas que nadie espera ni sabe responder.

Emilio Ballesteros
(La locura habla sobre los poetas) es tan admirable su confianza en sí mismos, que con esa clase de composiciones se prometen alcanzar la inmortalidad y una vida igual a la de los dioses, e incluso lo prometen a los demás.
Erasmo de Rótterdam
Hay que escribir para uno mismo; sólo así podemos llegar a los demás.
Eugéne Ionesco
Todas las cosas tienen su misterio y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas.
F. García Lorca
La poesía siempre fue tenida por cosa divina, porque eleva y excita el alma convirtiendo la apariencia de las cosas en deseos del alma.
Francis Bacon
La poesía es un arma cargada de futuro.
Gabriel Celaya

Un poeta no debe contentarse con contar las maravillas de la tierra; también en el cielo hay algo que admirar.
Galileo

Los que escriben como hablan, por muy bien que hablen, escriben muy mal.
Georges-Louis Léclerc
El único defecto imperdonable de un poeta trágico es dejarnos fríos.
Gotthold Ephraim Lessing
Todos los buenos libros tienen en común que son más verdaderos que si hubieran sucedido realmente.
Hemingway
Una pintura es un poema sin palabras...
Horacio
El inconsciente es la raíz del ser humano... El hombre no puede permanecer mucho tiempo en el estado consciente; debe resumergirse en el inconsciente, porque allí vive la raíz de su ser.
J. W. Goethe
La poesía es el único mundo separado que existe dentro del mundo.
J.P. Richter
El poeta es una mentira que siempre dice la verdad.
Jean Cocteau

La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges
El ritmo es lo que hace a la poesía persuasiva y no informativa.
José Hierro

Un grano de poesía es suficiente para perfumar un siglo.
José Martí
El síntoma de un gran poeta es contarnos algo que nadie nos había contado, pero que no es nuevo para nosotros... Diríase que llevamos dentro, inadvertida, toda futura poesía, y que el poeta, al llegar, no hace más que subrayarnos, destacar a nuestros ojos lo que ya poseemos... Ello es que el descubrimiento lírico tiene para nosotros un sabor de reminiscencia, de cosa que supimos y habíamos olvidado... Todo gran poeta... nos plagia.
José Ortega y Gasset
Creo que la vida es fugaz, que huye, o como dijo alguien, cae permanente hacia la nada. Y ese es el oficio del poeta: ser testigo de lo fugaz, como el hielo que inevitablemente se derrite.
José Watanabe

En literatura, nada es capaz de convertir con tanta facilidad en imprudentes y atrevidos a los espíritus, como la ignorancia de la antigüedad y el desprecio de los libros antiguos.
Joseph Joubert
La poesía es un artefacto artístico es una máquina de fabricar emoción. Inteligencia y sensibilidad son enemigos.
Juan Larrea
La poesía, única forma de lucidez que no desampara la sombra.
Juana Rosa Pita
Los poetas son hombres que han conservado sus ojos de niño.
León Daudet
La poesía es un modo de orar: un sistema luminoso de señales para rezar a Dios.
León Felipe
La pintura es poesía muda; la poesía pintura ciega.
Leonardo Da Vinci
Cuando me sentía claro escribía prosa, y cuando me sentía oscuro, escribía poesía.
Lezama Lima
La poesía como el Tao, esa sed de absoluto que nunca podremos comprender totalmente, (…) su compromiso, más allá de un tiempo y una sociedad, incluso, más allá de una cultura, es con la restitución del Superhombre proclamado por Zaratustra.
Lucía Estrada
La poesía es lo inefable.
Manuel Machado

Los verdaderos libros deben ser hijos, no de la luz del día y de la conversación, sino de la oscuridad y del silencio.
Marcel Proust
La poesía es el género de la sinceridad última e irreversible.
Mario Benedetti
Si alguien te pregunta lo que quisiste decir en el poema, pregúntale lo que Dios quiso decir con este mundo.
Mario Quintana
La poesía inmortaliza todo lo que hay de mejor y de más bello en el mundo.
Mary Shelley
La poesía se opone a la filosofía. La retórica disfraza el pensamiento y el sentimiento, la poesía los desnuda por medio del ritmo. Todo verdadero poeta es un hereje y no se limita con teorías.
Miguel de Unamuno
Hace más de cuarenta años que hablo en prosa y no me había dado cuenta.
Moliere
Que escriba el que quiera: eso es cosa de él, pero se pueden echar a perder la tinta y el papel.
Nicholas Boileau-Despréaux

La poesía es hambre de realidad... El acto mediante el cual el hombre se funda y revela a sí mismo es la poesía... La poesía es metamorfosis, cambio, operación alquímica, y por eso colinda con la magia, la religión y otras tentativas para transformar al hombre y hacer de "éste" y de "aquél" ese "otro" que es él mismo... La poesía no es nada sino tiempo, ritmo perpetuamente creador...
Octavio Paz

La poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta.
Oliverio Girondo

Habrá de haber tiempo para la Poesía si no quieren pueblos y hombres sucumbir antes de tiempo.
Pablo Mora

Un poeta tiene que estar enamorado hasta el último momento de su vida.
Pablo Neruda
La poesía es un espejo que vuelve bonito aquello que es deforme.
Percy Bysshe Shelley
Los libros llevaron a algunos a la sabiduría y a otros a la locura.
Petrarca
La poesía es un alma inaugurando una forma.
Pierre-Jean Jouve
Debo deciros que no he encontrado a nadie que hable de la poesía mejor que los propios poetas.
Platón

Con pocos, pero doctos libros juntos, vivo en conversación con los difuntos y con mis ojos oigo hablar los muertos.
Quevedo
La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos.
Rabindranath Tagore
El lenguaje es poesía fosilizada.
Ralph Waldo Emerson
Que sean tus emociones como los círculos abiertos por la piedra en el cristal del agua, y que en el último se contenga toda tu vida.
Ramón del Valle Inclán
Ningún poeta, por excelso que sea, tiene más de media docena de relevantes composiciones.
Raúl Gálvez Cuéllar

Escribir verso libre es lo mismo que jugar al tenis con la red bajada.
Robert Frost
En el fondo, un poema no es algo que se ve, sino la luz que nos permite ver. Y lo que vemos es la vida.
Robert Penn Warren
Para mí la poesía es el canto de la vida de las almas y las cosas.
Robinsón Rodríguez

Lo que se escribe sin esfuerzo generalmente se lee sin gusto.
Samuel Johnson
Prosa: palabras en el orden más adecuado. Poesía, las mejores palabras en el mejor orden.

Samuel Taylor Coleridge
La poesía es el vino de los demonios.
San Agustín
No es de la formación académica y los estudios de donde proviene la creación artística, sino de la necesidad de expresión que surge de las contingencias de la vida. Desde ellas y la misteriosa realidad de la experiencia interior se modula la personalidad artística y se produce la madurez de una voz.
Santiago Montobbio
Teme al hombre de un solo libro.
Sem Tob
Se necesita tanta valentía en el escritor como en el guerrero; ni aquél debe pensar en los periodistas, ni éste en el hospital.
Stendhal
La poesía genuina puede comunicarse antes de que se haya comprendido.
T. S. Eliot
La poesía es pensamiento musical.
Thomas Carlyle
La cultura ha ganado principalmente con aquellos libros con los cuales los impresores han perdido dinero.
Thomas Fuller
Poesía son pensamientos que respiran y palabras que queman.
Thomas Gray
Por más estilo que sea el estilo retumbante, siempre habrá necios que lo aplaudan, sólo por la razón de que se quedan sin entenderlo.
Tomás de Iriarte
La prosa es a la poesía lo que el andar a la danza.
Valéry
La poesía es comunicación, algo que sirve para hablar con los demás hombres.
Vicente Aleixandre
Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?
Voltaire
Hasta el poema más salvaje debe tener una base bien firme en el sentido común.
W.H. Auden
La poesía ha de ser la hija obediente de la música.
Wolfgang Amadeus Mozart

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martes, 29 de abril de 2008

Rincón lector: La Tribuna sábado 25-4-08

El viernes con motivo del Día del Libro concluyó la semana con la inauguración del rincón lector en el Centro de trabajo, se trata de un lugar idóneo,locus amoenus, para que los alumnos vayan a leer. Hice una lectura de textos relacionados con la naturaleza. Una vez más alabo el trabajo de este Instituto.

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jueves, 24 de abril de 2008

I.E.S Dámaso Alonso de Puertollano. Día del Libro 23 de abril de 2008

Ayer con motivo de la celebración del Día del Libro el Instituto, en el cual tengo el honor de trabajar este año, maso Alonso, hizo una celebración por todo lo alto del evento, se entregaron los premios de poesía del X Certamen, (casi nada, diez años celebrando a un nivel extraordinario esta fecha) en el que formé parte del jurado y había una gran calidad literaria. No sé de donde sacan estos alumnos la inspiración, si es de la Tierra, si es del Centro educativo, no lo sé, pero yo me quiero contaminar de este ambiente.
Gracias a Stefan Kaltenhaüser por las fotos.

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sábado, 19 de abril de 2008

Federico García Lorca

Córdoba




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lunes, 14 de abril de 2008

Aimée G. Bolaños [1943]


Aimée G. Bolaños, nace en Cienfuegos, Cuba, 1943, es ensayista y poeta, profesora universitaria, crítica e historiadora literaria. Doctora en Ciencias Filosóficas, rama de Literatura Latinoamericana, Universidad de Rostock, Alemania. Postdoctora en Literatura Comparada, Universidade Federal do Rio Grande do Sul, Brasil. Profesora de la Universidad Central de Las Villas (1965-1997), fue presidenta del Consejo de Redacción de la revista Islas (1968-1997). Ha impartido cursos y conferencias en universidades de Ucrania, Alemania, Brasil, Argentina, Canadá, México, España, Portugal, Francia. Ha desempeñado funciones de dirección y asesorado a críticos e investigadores literarios, también tutorado tesis de licenciatura, maestría, especialidad y doctorado. Desde 1997 reside en Brasil, donde se desempeña como profesora de Literatura en el Instituto de Letras e Artes de la Universidade Federal do Rio Grande. Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba. Ha publicado en las revistas: Bohemia, Revista Cubana de Literatura, Islas, Videncia, En Julio como en Enero, Huella, Lateinamerika, Glosas Didácticas, Espacios, La Colmena, Quadrivium, Sugar Mule, Iberoamericana, Caribe, Hispanista, Alhucema, Letras de Hoje, Organon, Artexto, Cadernos Literários, Interfaces, La Revista del Vigía. Eventualmente realiza traducciones del portugués al castellano. Actualmente se dedica al estudio de la poesía femenina.

Distinciones y premios

• 1996. Reconocimiento por la Destacada Labor Creativa; Unión de Escritores y Artistas de Cuba.
• 1995. Distinción Por la Cultura Nacional; Ministerio de Cultura, Cuba.
• 1995. Premio Nacional a la Mejor Obra Científica por sus capítulos de Historia de la Literatura Cubana; Academia de Ciencias de Cuba.
• 1993. Mejor Monografía Científica; Universidad Central de Las Villas.
• 1987. Mejor Tesis de Doctorado; Universidad Central de Las Villas.
• 1996. Mención en el Concurso Mirta Aguirre de Crítica Literaria; Ministerio de Cultura, Cuba.

Libros publicados:
Poesía

• 2010. Las Palabras viajeras (Madrid: Betania).
• 2006. Layla y Machnún, el amor verdadero (Coautoría) (Granada: Dauro).
• 2004. Las Otras (Antología mínima del Silencio) (Madrid: Torremozas).
• 2002. El Libro de Maat (Rio Grande: Editora da FURG).
Ensayos
• 2008. Poesía insular de signo Infinito. Una lectura de poetas cubanas de la diáspora (Madrid: Betania).
• 2002. Pensar la narrativa (Rio Grande: Editora da FURG).
• 1991. Félix Pita Rodríguez: el arte de la palabra (La Habana: CPLL).
• 1985. La narrativa de Félix Pita Rodríguez (La Habana: Letras Cubanas).
• 1978._ elección de lecturas de literatura general (Santa Clara: UCLV).
En coautoría
• 2007. Dicionário de Figuras e Mitos Literários das Américas (Porto Alegre: Tomo Editorial/Editora da Universidade).
• 2002. Historia de la literatura cubana (La Habana: Letras Cubanas).
• 1994. Dimensiones regionales en la literatura cubana contemporánea (Santa Clara: Capiro).
Prólogos
• 2005. En Cambalache (Madrid: Torremozas).
• 1993. En Las huellas francesas en Cienfuegos (Cienfuegos: Biblioteca de Cienfuegos).
• 1987. En La pipa de cerezo y otros cuentos de Félix Pita Rodríguez (La Habana: Letras Cubanas).
• 1978. En Poesía y prosa de Félix Pita Rodríguez (La Habana: Letras Cubanas).

Publicaciones en antologías
2006. Literatura e emigrantes: sonhos em movimento (Belo Horizonte: Universidade de Minas Gerais).
• 2006. Da mulher às mulheres: dialogando sobre literatura, gênero e identidades (Maceió: EDUFAL).
• 2003. Refazendo nós (Florianópolis: Mulheres).
• 2001. Antologia de textos fundadores do comparatismo literário interamericano (Porto Alegre: Universidade Federal de Rio Grande do Sul).
• 1999. Globalização e literatura (Rio de Janeiro: Lumen).
• 1999. Identidades e estéticas compósitas (Porto Alegre: Universidade Federal de Rio Grande do Sul).
• 1998. La literatura infantil ante el espejo (La Habana: Letras Cubanas).
• 1981. Nuevos críticos cubanos (La Habana: Letras Cubanas).

He de decir que he podido recibir si último libro Poesía insular de signo infinito. Una lectura de poetas cubanas de la diáspora. Libro dedicado a las ficciones de mujeres de palabras, memoriosas y viajeras, hay entrevistas con las poetas: Juana Rosa Pita, Carlota Caulfield y Alina Galliano. Trabajo delicado y profundo así como las poetas de sus textos.


Salmà Yazib (Andalucía, 710-731)

Amado primo:
los pájaros me llaman.
Nunca dije no
cuando me invitaste a tenderme.
Ni cuando despuntó la aurora.
Entonces dijiste:
pasta en mí
corza y gacela.
Clavaste mis encías.
Me llenaste de ti.
Y mi collar corrió como un río.
Pero los pájaros me llaman.
¿Serás mi refugio y asilo?
Échame tu cuerpo dorado encima.
Fíjame en el corazón profundo.
Traspásame.
Haz que permanezca
y renazca.
Devuélveme la vida deliciosa
que no volaré
sino cuando haya fallecido.


EL LIBRO DE MAAT


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Alina Galliano [1950- ]

Alina nació en Manzanillo, Cuba en 1950. Reside desde 1968 en los Estados Unidos. Su poesía es altamente sensual. En su libro Otro fuego a liturgia la poeta nos envuelve y nos acerca a la mitologia azteca.
Ha publicado Entre el parpado y la mejilla, Colombia, 1980 y Hasta el presente (Poesía casi completa), España, 1989. Ha sido antologada en publicaciones españolas, argentinas y norteamericanas: Poesía cubana contemporánea, España, 1986; Poetas cubanos en Nueva York, España, 1988; Americanto, Argentina, 1988; El alba del hombre, Argentina, 1991; Poetas cubanas en Nueva York / Cuban Poets in New York, España, 1988; y Paradise Lost or Gained? Estados Unidos, 1991. Su obra La geometría de lo incandescente (en fija residencia) ganó el premio “Letras de Oro” (1990-1991) en el género de poesía. En el Vientre del Trópico. (1994). Otros libros publicados por la editorial Betania,España en 2007 y reunidos bajo el titulo Otro fuego a liturgia son: Del Tiempo y Otras Puertas, La Danza en el Corazón de la Esmeralda, El Libro, Inevitable Sílaba, Entre el Marfil y el Agua y Litografías a partir del Aire.

De las cosas simples Poema XII

Sí, sé que quiero escribirte

las cartas más esdrújulas,

ésas que todo el mundo

quisiese escribir.

Cartas que contengan

espirales de besos

pintadas por mis labios,

desde un color tan rojo

que hasta las amapolas

sintieran frente al color, vergüenza.

Sé que quiero escribirte estas cartas

de un modo tan esdrújulo

que Pessoa me pida copias

por reescribirlas,

si es que el amor le mira

y le deja las sienes secretamente mudas:

con un color errante, efervescente,

entre las cejas y el corazón.

Sé, que quiero escribir con mi saliva

a un radical de esdrújulas:

tus cabellos, tus senos, tus hombros,

tus rodillas, tus nalgas, tu espalda,

tus caderas, tu vulva.

Sí, sé que quiero escribirte

y escribirme contigo

a otro nivel de esdrújulas

que aún no ha sido escrito.

             Poema inédito

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jueves, 27 de marzo de 2008

Raquel Rolando Souza

Fue una gran alegría recibir desde Río Grande do Sul el libro de Raquel Rolando Souza titulado: a delicadeza dos amores, así el título que aparece en minúscula da grandeza a los poemas que en portugués pude y puedo leer. El libro de Raquel junto con otros libros queridos me acompañan en mis viajes.


Copas de vino tinto

yo hablo de antropofagia
y tú devoras mis dedos
los mojas con besos largos.

¿por qué indagas sobre poesía?
la luz del sol cae en gotas
en la cocina aún adornada de nosotras.

ah estas copas de vino tinto…
y nuestros rostros se avecinan:
tu lengua unta la mía.

¿yo me asusto? sí. mi amor.
tú argumentas: ¿qué hay de errado?
¿qué sé yo de tan hermoso…?

tus cabellos tejen sus hilos con los míos
y yo no distingo más tu rostro:
... tu antropofagia.

pero al contrario de lo que decía
sigues tú en mí –trazo peculiar
en mi alma encantada
por ti.

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martes, 11 de marzo de 2008

Poema visual

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jueves, 6 de marzo de 2008

Exaltación de la mujer en la saeta

El pasado viernes tuve el honor de presentar la VII Exaltación de la mujer en la saeta.Las saeteras que cantaron emocionaban con la voz.

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jueves, 21 de febrero de 2008

Heinrich Heine [1797-1856]

Poeta alemán nacido en Düsseldorf el 13 de diciembre de 1797.Hijo de padres judíos, inició estudios en su ciudad natal, se trasladó luego a Bonn donde empezó la carrera de Derecho. En 1821 interrumpió los estudios y se radicó en Berlín para relacionarse con importantes figuras de la intelectualidad alemana. Allí inició una fulgurante carrera literaria que lo convirtió en una de las figuras más brillantes de la poesía alemana. Su primer libro, "Poemas", se publicó en 1822. Una vez terminada su carrera de Derecho, se dedicó de lleno a la poesía, mostrando en su obra la gran influencia que ejerció en él Wilhem F. Hegel, gran filósofo alemán. De esa época es su famoso "Libro de canciones" .En 1827 viajó a Inglaterra e Italia y finalmente se radicó en Paris en 1831. Allí escribió sus poemas satíricos, "Alemania, un cuento de invierno" y "Romancero" en 1851.Después de varios años de enfermedad, falleció en Paris 1856.

L'INTERMEZZO
      Preludio
      XIV 


Cada día es el mundo más absurdo.
¡Es estúpido el mundo! ¡el mundo es necio!
De ti dice, pequeña hermosa mía,
Que es irascible y desigual tu genio.
Peor a cada instante te conoce;
¡Es estúpido el mundo! ¡el mundo es necio!
No sabe cómo enervan tus abrazos.
Y cómo abrasan tus ardientes besos.

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cita del día

VIDEOS:José Martí

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